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总在子夜时分，独对银屏，揽一抹静谧，掀起黑夜的轻纱包裹身子，掬一泉温暖于心尖。
－－题记
生命，就是一本厚重的书稿，自己撰写别人品读。写的未必通透读的未必明白。前世今生的种种，或平淡辉煌或悲喜更迭，一一成了文字背后的注解留在后世任人评说。这样的一本书，要捧在有缘人的手上，才读得出味道才听得懂文字深处的自白。
读书，是与另一个灵魂的直面和对话。这个灵魂，也许高尚也许卑微，但是真实坦荡。所有的往事所有的渴望所有刻骨铭心的痛所有无法成真的梦，都依赖那些文字的延续和表达。
淡淡的书香，韵味悠长沁人心脾，那是来自于灵魂的香气。什么都可以伪饰，只有文字不能。有怎样的灵魂就能写出怎样的书稿。
一本好书，常常不是因为华丽的辞藻，熟练的写作技巧，而是在那些文字的背后，听到了一个灵魂最真实的呐喊和最动情的诉说。
能够打动我的那些书，常常是因为在那些书里，也有着我回忆的影子和相似的经历吧。那些遥远的章节，和一些逐渐恍惚的片段，在陈旧的书页里已经褪尽了所有的精彩。
可是，总有些段落还保持的那么完整，连那些段落边泛黄的深深浅浅的折痕，都会在经年后触动我的心。
书里封存着的是怎样的心情？那些温暖的日子里有没有微寒？有没有一切都归于平淡之后还会想起的伤感？
静夜，舒缓悠扬的背景音乐轻轻响起，洗去铅华素面赤脚窝进松软的沙发，把墙上的壁灯捻成最柔和的光，拿出白日里刚买的还散发着淡淡墨香的新书，把心沉入到另一个世界聆听来自另一个生命的呢喃低语。
所有的负累所有的纷争，在此刻都开始远离。我在书里变换不同角色体味不同心境。可以对号入座可以品评思考可以假设想象可以率性悲喜。
已经习惯在别人的故事里流自己的泪了，已经习惯在寂静的午夜，走近一个又一个生命，经历一段又一段岁月，试着在他人的悲欢里，了悟自己的爱恨。
可是，究竟有多少本书，读了一辈子悟了一辈子，到最后，仍是不懂？
淡上。辛卯三月初上。
总在子夜时分，独对银屏，揽一抹静谧，掀起黑夜的轻纱包裹身子，掬一泉温暖于心尖。
－－题记
生命，就是一本厚重的书稿，自己撰写别人品读。写的未必通透读的未必明白。前世今生的种种，或平淡辉煌或悲喜更迭，一一成了文字背后的注解留在后世任人评说。这样的一本书，要捧在有缘人的手上，才读得出味道才听得懂文字深处的自白。
读书，是与另一个灵魂的直面和对话。这个灵魂，也许高尚也许卑微，但是真实坦荡。所有的往事所有的渴望所有刻骨铭心的痛所有无法成真的梦，都依赖那些文字的延续和表达。
淡淡的书香，韵味悠长沁人心脾，那是来自于灵魂的香气。什么都可以伪饰，只有文字不能。有怎样的灵魂就能写出怎样的书稿。
一本好书，常常不是因为华丽的辞藻，熟练的写作技巧，而是在那些文字的背后，听到了一个灵魂最真实的呐喊和最动情的诉说。
能够打动我的那些书，常常是因为在那些书里，也有着我回忆的影子和相似的经历吧。那些遥远的章节，和一些逐渐恍惚的片段，在陈旧的书页里已经褪尽了所有的精彩。
可是，总有些段落还保持的那么完整，连那些段落边泛黄的深深浅浅的折痕，都会在经年后触动我的心。
书里封存着的是怎样的心情？那些温暖的日子里有没有微寒？有没有一切都归于平淡之后还会想起的伤感？
静夜，舒缓悠扬的背景音乐轻轻响起，洗去铅华素面赤脚窝进松软的沙发，把墙上的壁灯捻成最柔和的光，拿出白日里刚买的还散发着淡淡墨香的新书，把心沉入到另一个世界聆听来自另一个生命的呢喃低语。
所有的负累所有的纷争，在此刻都开始远离。我在书里变换不同角色体味不同心境。可以对号入座可以品评思考可以假设想象可以率性悲喜。
已经习惯在别人的故事里流自己的泪了，已经习惯在寂静的午夜，走近一个又一个生命，经历一段又一段岁月，试着在他人的悲欢里，了悟自己的爱恨。
可是，究竟有多少本书，读了一辈子悟了一辈子，到最后，仍是不懂？
淡上。辛卯三月初上。